Персональная тема

Пришла я как-то в магазин
Подарок сделать брату,
Смотрю, компьютер есть один,
В котором все и сразу.
   Ну думаю, сама судьба,
   На кассе я счастливая,
   Доволен брат, горят глаза,
   Прощай тоска унылая.

Идут года, но вот беда,
От счастья нету и следа.
Брат весь больной, и я слаба,
Вся жизнь - сплошная кутерьма.
   Гудит компьютер по ночам,
   Брат матерится, ругань, брань.
   Боюсь пора уже к врачам,
   А то наступит скоро грань.

Залез на форум, лезет в чат,
Прям ошалел, ни взять, ни дать.
А вирусы так топочат,
Что ночью невозможно спать.
   Мне кажется - моя вина,
   Забыла брату я сказать,
   Когда компьютер я брала,
   Пришлось в довесок виндовс взять.

Свой пыл не можешь усмирить?
Пороками повязан!
Культурным можешь ты не быть,
Но вежлив быть обязан!!!

Не смею спорить я с тобой,
Я просто рассуждаю.
Что в голову придет порой,
Подчас сама не знаю.
Но есть один порок простой,-
На хамство отвечать "Клюкой".

Вот спасибо Вам, собратья,
Видно уловили суть.
Быть занудой, то не счастье.
Хочешь быть счастливым? - Будь!!!

Ты отморозок, быдло, хам,
Конфуз придуркам, стыд хохлам.
Твой интеллект блистать готов,
Не выше пояса штанов.

Боюсь сильна твоя беда.
Ума здесь нету и следа.
За миной твоего лица,
Шмат залежалого сальца.

Со мной еще такого не бывало,
Вдруг верный Скайп выделываться стал
Его откроешь он, как не пристало,
Через секунду закрывается, устал.

Никак не запустить, ну что за пытки?
Не скрыть на этот Скайп своих обид.
И только с многочисленной попытки,
Быть может, зафиксирует свой "вид".

Найти причину в Гугле так не просто.
Решение найти - еще сложней,
Но помогает в этом мне - мое упорство,
и поиск здравомыслящих идей.

Решение: Идем в каталог файлов,
Он /home/"user"/.Skype имеет вид.
Не забываем про просмотр скрытых файлов
В "Дельфине" он лежит во вкладке "Вид".

Находим файл в папке преткновения,
shared.xml его зовут
Его мы удаляем без стеснения,
И смело выполняем skype reboot.

На запуске,- повторно соглашение,
В нем снова "Да", и дальше запуск Скайп.
И вот в глазах проскочит умиление.
Мы вновь на связи, снова ловим кайф!

Простите Господа моё упрямство,
Ведь рифме нипочём движенье лет,
И мысль свою одеть в стихов убранство,
Ведь это ж так прикольно. Разве нет?

С любимой Галочкой напару,
Семейный взяли мы подряд,
Скупая детские товары,
Далеких 30 лет назад.

Я помню день тот долгожданный,
Когда я был безумно рад,
Родился первенец желанный,
Далеких 30 лет назад.

Но жизнь течет без промедления,
И счастьем полон мамин взгляд.
Мы вспоминаем день рождения,
Далеких 30 лет назад.

И вот сейчас, в день круглой даты,
Эмоций в сердце не тая
Мы говорим - мы очень рады,
Далеких 30 лет спустя.

Ну здравствуй, моя давняя соседка,
Решил зайти к тебе на огонек.
Все та же, как надломленная ветка
Без капли влаги в солнечный денек.

Твоей души прекрасные порывы,
Вновь обретают прежние черты,
И сердца верного весенние позывы
В осенний дождь, и детские мечты.

Все это ты - большой комок страданий,
Одновременно с этим - нежной доброты,
И пессимизма, и любви, и воздыханий,
Ну и конечно женской красоты.

И знаешь, я подумал - это классно,
Осталась ты такою, как была.
Гласит молва людская не напрасно,
Что постоянство - верная черта.

Ты уж проси меня, что так не осторожно
Нарушил стройность твоего стиха.
Я думаю, по старой дружбе можно
Два слова, не для красного словца.

Ты ж знаешь, я все больше под гитару,
Стихи писать, увы, не мой удел,
Но я тебя - свою соседку Лару,
От всей души порадовать хотел.

Полет июля в фазе завершенья,
Не всилах нам природу изменить,
И август к нам придет без промедленья,
Ну что ж поделать, надо дальше жить.

И ночь тепла, но то не постоянно,
У нас чуть холодней, у вас теплей,
И осень о себе заявит явно,
Златою проседью проспектов и аллей.

А после снежных бурь и зимней вьюги
Весною вдруг запахнет во дворе.
Ничто не изменить нам в этом круге.
Таков закон природы на Земле.

Вся жизнь бурлит в потоке изменений,
Вот где и страсть, и нежность, и любовь,
А Мы подвластны смене настроений,
И ждем свой звездный час, нахмурив бровь.

По мне, так лучше жить в самой природе,
И лучшее от этой жизни брать,
И плюсы отыскать в плохой погоде,
Ведь каждая погода - благодать.

Твои стихи прекрасны, только если
Не будет их никто критиковать.
Любая строчка в них достойна песни,
Осталось только взять их и сыграть.

Прекрасен Август летним настроеньем,
Сверкая в свете солнечных лучей
Нева, своим размеренным теченьем,
Несет навстречу мне моих друзей.

Прекрасный Август, в тот чудесный вечер,
Ты тронул струны памяти моей,
Когда разбавил радость нашей встречи,
И светом звезд, и уличных огней.

Всего лишь вечер, много или мало?
Ведь время относительно, мой друг.
Ты Питер своим светом наполняла,
И лучше становилось все вокруг.

Придет пора сентябрьских "подарков",
И мне напомнит рифму твоих слов,
Златая седина осенних парков,
И Питера сверканье куполов.

Родной ты мой дружочек из былого,
Ты не поверишь, как я очень рад!
Ты часть мне очень близкого, родного,
Ты часть меня, и в том числе наград.

Со временем лишь только понимаешь,
Что стоит время прожитых невзгод?
Ты жизнь свою друзьями наполняешь,
И понимаешь, только друг не подведёт.

Прости меня за то, что вдруг и если,
Я невзначай затронул твой былой уклад.
Но я от всей души и в сердце с песней,
Свиданию с тобою очень рад.

Спасибо друзья за оценку такую,
Какой бы она не была.
Ведь важно не то, как я словом дуркую,
А что говорю и когда.

Есть заблуждение, есть ложь или вранье,
Фантазии, воспетые людьми,
Есть разное словесное рванье,
А есть еще на свете укро-СМИ.

Ну что же, есть позиция такая,
Свою иллюзию ничем не омрачить.
Мы лучше про цветочки поболтаем,
Что б репутацию свою не подмочить.

Но наша жизнь реальна и сурова.
Про это можно скромно умолчать.
Однако ж в жизни есть своя основа,
Молчать про это хуже, чем сказать.

Я не ищу каких-то оправданий,
Но вот позицию такую не приемлю,
Не сторонюсь подобных промываний,
В них может быть и то, чему я внемлю.

Пародия на на стих Бродского "Август"

Августовский томный вечер. Пчелы над ухом гудят.
Все плющом поросло, и светофор перед рекой маячит,
Поезд проноситься где-то там, за вязами, что шуршат.
Да еще какой-то подросток, в одних трусах скачет.

В зеркало глянуть противно, все равно не помню вчера,
Что на площади привокзальной делал, где статуя стояла, наверно?
Да и меня ж никто не помнит, разница не велика.
Крикнуть кому-нибудь "Будь ты проклят", что само по себе скверно.

Вот так вот забрал пацан будущее. Прошлое ушло в забвение.
Настоящее потихоньку смеркается. Сплошная в тенях геодезия.
И всем вокруг наплевать на мое не очень-то настроение,
Не подозревая в своей душе, что это большая поэзия.

Ах ночь какая лунная!
Журчит ручей в распадке.
Берёза - дева юная,
Вальсует в такт трёхрядке.

Ландшафт тенями шарится,
И глядя на простор,
По рельсам поезд катится.
Мерцает светофор.

Над речкой дымка стелется,
До самого утра.
Мне даже и не верится,
Что ночь так коротка.

Трезвеет засветло разум мой,
И снова, как громом по крыше,
Встает заря над моей страной!
И мы ей в такт
Дышим!
Дышим!

День непреклонно своё берёт,
Подросток в трусы одетый,
Мне будущее своё отдает.
Лето!
Лето!

И вязы опять шуршат вдалеке.
Вокзальную площадь скрывают.
Они про многое могут сказать.
Знают!
Знают!

Как бы ты не старался мечтать, но все равно приходит вечер,
И снова в начало, и в зеркало снова вчера глядят,
Маленькие города, на этой нежеланной встрече.
И снова томный угрюмый август, и снова пчелы над ухом гудят.

Ответ на стих Бродского "Август"

Я хотел срифмовать пару строчек,
Что бы мысль глубокая в них,
Что бы враз, безо всяких отсрочек,
На ура, средь чужих и своих.

Муза прячется где-то в сторонке,
Но я смело бреду во вчера,
Сохраняя баланс очень тонкий,
Между бредом и скрипом пера.

Над ландшафтом уродливо вязы,
Поезд, речка, пчела, светофор.
Витязь сам формирует указы,
Что б врагам дать достойный отпор.

Город маленький. Врут все безбожно.
У забора подросток в трусах.
Заросло все плющом невозможно.
Утро к ночи на всех парусах.

Вечер бронзой отлИт привокзальной,
Я статуей закован в толпе.
Вот бы в небо пичугою вольной!
Я бы спел и сплясал и т.п.

Но порой строчки так заплетаются,
Самому не всегда мне понять.
Пусть потомки потом разбираются,
Что же этим хотел я сказать?

О детстве нашу память вопрошаем,
Всегда приятно вспомнить то, что было,
И как бы не влачились мы уныло,
Мы наше детство в детях воплощаем.

Приятны мне по жизни мысли эти,
Ведь в детях счастливы родители безмерно,
И если уж признаться откровенно,
То дети - это мы, а мы есть дети.

Проходит время понемногу,
Погода "шепчет" мне в дорогу,
На расстояния не смотря,
На встречу к другу еду я.
   Служили вместе, воевали,
   Одну "похлебку" с ним хлебали.
   Его не знал еще таким -
   Монах-иеро Серафим.
Имеет ныне свой приход,
К нему идет Христов народ.
И вновь на службе неспроста,
Но это - служба у Христа.
   Увидел храм, и комом в горле
   Слова застыли поневоле.
   Прогнила кровля, щель в стене,
   А куполов так нет вообще.
Что ж до ума не доведут?
Ведь миллиардами "гребут"!
Неужто храму, что в "тени",
На кровлю даже не найти?
   Спросил у друга,-"Что за бред?"
   И он ответил мне в ответ,-
   "А что нам люди подадут,
   На то и храму воздадут".
Остался след в душе моей,
На протяжении многих дней.
Не в силах этого понять,
Мне скорбь от встречи не унять.
   А тут попалась на глаза
   Телепрограмма, где с листа,
   Слова красиво говорил,
   Московский патриарх Кирилл.
Про Божью благодать для всех,
Про то, что в атеизме грех,
Про свято пролитую кровь,
Про верность Слову и любовь.
   В речах безбожников клеймя
   Он величав, а у меня
   В глазах стоит постыдный срам,
   Просящий милостыню храм.

Я помню басня есть одна,
Как моська лает на слона.
Уж сколько времени прошло,
Я думал все давно ушло.

Ан нет, ошибся я однако,
Без меры время забиякам.
И хоть не знают нихрена,
Все так же лают на слона.

Они щас круче, признаю,
У них есть личный свой Ай-Кю.
Но как и в прежние года,
У них все прежняя беда.
Понять им видно не судьба,
Что лай не придает ума.

И что бы суть сих слов понять,
Крылова б вам перечитать.

Вот видишь, ты же все же допускаешь,
Что Моська не всегда во всем права.
Но сердце своей злобой наполняешь
И продолжает лаять на слона.

О, как вы далеки от идеала.
Вас "хочет" каждый, "искренне" любя.
Ведь вы же дворник, вам-то не пристало.
Не уж то не признали вы себя?

Вы как-то про орла тут заикнулись.
Так вот скажу от сердца, не тая,
Орлом не стать вам, как бы вы не дулись,
Придворной крысой быть, увы твоя судьба.

И будь ты волосатым, будь ты лысым,
Орел клюет, а жрут лишь только крысы.

Уродом быть - то не делема,
Он, как и все, природный плод.
Быть идиотом - вот проблема,
Намного хуже, чем урод.

Однажды шел мужик с гумна,
Пред ним вдруг пропасть пролегла,
И через пропасть, вот беда,
Не перепрыгнуть никогда.

Сидит, горюет, ну дела,
И жизнь ему уж не мила,
И сына, что родит жена,
Он не увидит никогда.

Идет прохожий стороной,
Высок и статен сам собой,
Ему мужик кричит:- "Постой!
Закончен здесь твой путь земной".

"У нас с тобой одна беда,
Пред нами пропасть пролегла,
И нам чрез пропасть, вон туда,
Не перебраться никогда".

Прохожий глядь на мужика,
Потом на рощу, что близка,
Берет бревно своей рукой,
И смело тащит за собой.

Бревно над пропастью лежит,
Прохожий в путь, мужик сидит,
Глядит на пропасть, на бревно,
Не понимая ничего.
И повторяет всё слова:-
"Ну это ж...как же ж...никогда?!..."

Премудрость басни такова,
Не утверждай, что никогда.

О, бедный Рулла, в битве был повержен,
И загнан был под лавку, как шакал,
И в преисподнюю Владимиром низвержен,
Вот только сам он этого не знал.